Wer, wenn ich schriee, hörte mich denn

aus der Engel Ordnungen?

Ein jeder Engel ist schrecklich.

Denn das Schöne ist nichts

als des Schrecklichen Anfang,

den wir noch grade ertragen,

und wir bewundern es so, weil es gelassen verschmäht, uns zu zerstören.

Wer, wenn ich schriee, hörte mich denn

aus der Engel Ordnungen? 

Nur wenn sie ihre Flügel breiten,

sind sie die Wecker eines Winds:

als ginge Gott mit seinen weiten

Bildhauerhänden durch die Seiten

im dunklen Buch des Anbeginns. 

Ein jeder Engel ist schrecklich.

Ich trat in die Gasse hinaus und sieh:

die ist wie mit Saiten bespannt;

da wurde Marie Melodie, Melodie...

und tanzte von Rand zu Rand. 

Eine Nacht, eine Nacht, über eine Nacht, -

und sie sprachen mich anders an.

Sie muss immer sinnen: Ich bin... ich bin...

Wer bist du denn, Marie?

Eine Königin, eine Königin!

In die Kniee vor mir, in die Knie!

Eine Nacht, eine Nacht, über eine Nacht, -

und sie sprachen mich anders an.

Ich trat in die Gasse hinaus und sieh:

die ist wie mit Saiten bespannt;

da wurde Marie Melodie, Melodie...

und tanzte von Rand zu Rand.

Die Leute schlichen so ängstlich hin,

wie hart an die Häuser gepflanzt, -

denn das darf doch nur eine Königin,

dass sie tanzt in den Gassen: tanzt!...

Ich finde Dich nicht mehr. Nicht in mir, nein.

Nicht in den andern. Nicht in diesem Stein.

Ich finde Dich nicht mehr. Ich bin allein.

Warum ein Engel? Ach es kam die Nacht.

Denn Engel kommen nicht zu solchen Betern,

und Nächte werden nicht um solche groß.

Die Sich-Verlierenden lässt alles los,

und sie sind preisgegeben von den Vätern

und ausgeschlossen aus Mütter Schoß.

Ich finde Dich nicht mehr. Nicht in mir, nein.

Nicht in den andern. Nicht in diesem Stein.

Ich finde Dich nicht mehr. Ich bin allein.

Die Nacht ist wie ein großes Haus.

Und mit der Angst der wunden Hände

reißen sie Türen in die Wände, -

dann kommen Gänge ohne Ende,

und nirgends ist ein Tor hinaus. 

Und so, mein Gott, ist jede Nacht;

immer sind welche aufgewacht,

die gehn und gehn und dich nicht finden. 

Und so, mein Gott, ist jede Nacht!

Hörst du sie mit dem Schritt von Blinden

das Dunkel treten?

Auf Treppen, die sich niederwinden,

hörst du sie beten?

Hörst du sie fallen

auf den schwarzen Steinen?

Du musst sie weinen hören; denn sie weinen.

Bei jeder Stunde bleibt er lachend stehn,

und einen Namen sucht er für die Nacht

und nennt sie: sieben, achtundzwanzig, zehn...

Die Hunde aber reißen sich vom Ring

und gehen in den Häusern groß umher

und zittern, wenn er schon vorüberging,

und fürchten sich vor seiner Wiederkehr. 

Die Kinder haben eine gute Nacht

und hören träumend,

dass der Wahnsinn wacht.

Nachtwächter ist der Wahnsinn,

weil er wacht.

…und ist wie Ostwind groß, und sie sind klein

und ausgeholt und warten, dass der Wein

und alles Gift der Tier- und Menschensäfte

sie reize zu vergänglichem Geschäfte. 

Und ihre Menschen dienen in Kulturen

und fallen tief aus Gleichgewicht und Maß,

und nennen Fortschritt ihre Schneckenspuren

und fahren rascher, wo sie langsam fuhren,

und fühlen sich und funkeln wie die Huren

und lärmen lauter mit Metall und Glas.

Die Städte aber wollen nur das Ihre.

Die Einsamkeit ist wie ein Regen.

Und wenn die Menschen, die einander hassen,

in einem Bett zusammen schlafen müssen:

dann geht die Einsamkeit mit den Flüssen... 

Wir alle fallen. Diese Hand da fällt.

Und sieh dir andre an: es ist in allen.

Die Blätter fallen, fallen wie von weit,

als welkten in den Himmeln ferne Gärten;

sie fallen mit verneinender Gebärde.

Und in den Nächten fällt die schwere Erde

aus allen Sternen in die Einsamkeit. 

Die Einsamkeit ist wie ein Regen.

Und wenn die Menschen, die einander hassen,

in einem Bett zusammen schlafen müssen:

dann geht die Einsamkeit mit den Flüssen... 

Einsamkeit.

Wann wird die Klinge springen

über die Eisenhecke,

die fremde befreiende Klinge,

die mich aus meinem Verstecke

holt, drin ich so viele

gebückte Tage verbringe, -

dass ich mich endlich strecke

und spiele

und singe.

Doch in dem Panzer des Ritters drinnen,

hinter den finstersten Ringen,

hockt der Tod und muss sinnen und sinnen:

Wann wird die Klinge springen

und spielen

und singen.

Wann wird die Klinge springen

über die Eisenhecke,

die fremde befreiende Klinge,

die mich aus meinem Verstecke

holt, drin ich so viele

gebückte Tage verbringe, -

dass ich mich endlich strecke

und spiele

und singe.

Ich spiele.

Ich singe.

Da geht der Sturm, ein Umgestalter,

geht durch den Wald und durch die Zeit, 

und alles ist wie ohne Alter:  

die Landschaft, wie ein Vers im Psalter,  

ist Ernst und Wucht und Ewigkeit. 

Was wir besiegen, ist das Kleine,  

und der Erfolg selbst macht uns klein.  

Das Ewige und Ungemeine  

will nicht von uns gebogen sein.  

Das ist der Engel, der den Ringern  

des Alten Testaments erschien:  

wenn seiner Widersacher Sehnen  

im Kampfe sich metallen dehnen… 

Wen dieser Engel überwand,  

welcher so oft auf Kampf verzichtet,  

der geht gerecht und aufgerichtet  

und groß aus jener harten Hand,  

die sich, wie formend, an ihn schmiegte. 

Die Siege laden ihn nicht ein.  

Sein Wachstum ist: der Tiefbesiegte  

von immer Größerem zu sein.  

wie eine Erde, die nicht kreisen kann,  

weil zuviel Tote ihr Gefühl beschweren,  

wie ein erschlagener verscharrter Mann,  

dem sich die Hände gegen Wurzeln wehren, -  

wie eine von den hohen, schlanken, roten  

Hochsommerblumen, welche unerlöst  

ganz plötzlich stirbt im Lieblingswind der Wiesen,  

weil ihre Wurzel unten an Türkisen  

im Ohrgehänge einer Toten stößt....  

Und mancher Tage Stunden waren so.  

Als formte wer mein Abbild irgendwo,  

um es mit Nadeln langsam zu misshandeln.  

Ich spürte jede Spitze seiner Spiele,  

und war, als ob ein Regen auf mich fiele,  

in welchem alle Dinge sich verwandeln. 

Und mancher Tage Stunden waren so.